Cenas de «Os Meus Olhos»

Fotografias ©Frederico Mira George
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Satã - Poemas Portugueses - Texto final

30.

7 de Abril – Satã – Poemas Portugueses - Fim

Afrontando de soslaio o corpulento envelope com os Poemas Portugueses, Satã, verificou que na realidade não tinha um nome. Ele era SATÃ, não se chamava Satã, como um PRÍNCIPE não se chama Príncipe... nem sempre

... tinha sido assim. Num análogo tempo, num local deleitoso e com o odor de ser deleitável, Alguém numa cerimónia breve, tinha-o baptizado.... ¿mas que memória pode ter um anjo do seu baptismo? Satã tinha redigido e anunciado o intacto Evangelho. Findado o ofício, e só por falta de lembrança, o Seu nome não poderia ser pronunciado.

®

Satã

29.

Antes de ler os poemas que tinha assinalado,

Satã inaugurou os olhos para Livro-a-Livro

percorrer o quadriculado de notas.

¿«Seriam poemas que se entendessem»?

Aquietou-se, pois algures neste uni-verso

o Príncipe-Caído tinha redigido um Evangelho.

®

Satã

28.

Suponho que foi por ter passado excessivos

anos a obrigar o desenho em mim, que sequei

a força do coração e a nitidez da mente.

Desenhei sempre com o ânimo de quem está para falecer

e quem risca pensando, consome-se numa vida

imutável com as mãos-mortas. É por isso que só escrevo

quando morro e tão liberto morro para escrever.

®

satã

27.

¿Que anseios terão por realizar

os Santos e os Homens de riqueza flamante

? ¿Esculpir bustos de árvores ou

cristalizar ondas marinhas? ¿Experimentar o

sabor da poeira estelar? ¿Escrever romances?

(... novelas de amor perpétuo a jactos cor-de-ruborizo J)

¿Ou para um Santo nada há já para apetecer?

Só se... Talvez... voltar atrás e escolher dormir...

Satã

26.

Há quem goste delas. Há quem nem no

derradeiro aspiro renuncie à expectativa

de que algo parecido exista no outro mundo.

Ao contrário, há quem, como eu, chegado

o silêncio hórrido das alvas de Domingo,

se sinta castigado por todas as pragas da alma

e em pavor corra despido de haveres

rumo às arcas-de-Noé da nossa modernidade

: as escuras, porém coloridas, igrejas de bairro.

®

Satã

Manuscrito de Teixeira de Pascoaes

25.

Os meus versos não são versos.

São as folhas-de-rosto de tudo o que os

meus sentidos comunicam e eu

não sei dizer. Se os meus versos fossem o

verso, e estivesse à ré daquilo que redijo,

seria porque tinha dado um passo em fronte

e tudo o que sei alcançara o fim da leitura.

®

Satã

24.

Se S. João está certo –

¿e porque não havia de estar?

... foi amante do Nazareno

, testemunha do Santo-Corpo...

 –, o Apocalipse que nos anuncia,

não despacha para um destino adiado o

efectivo fim-das-contas: invasão da Terra

por esqueletos excitados em dia de juízo-final

ou o rasgar do último selo de compromisso com o divino.

Saí do metropolitano na estação de São Sebastião,

ocorreu-me as setas que lhe trespassam o torso.

Ouvi com os olhos da evidência,

a última trombeta desta era.

® 

Satã

23.

Garantem os cristãos que no princípio

era o Verbo e o Sopro era Deus. Transmitem que tudo

era escuro e não havia ainda estrelas,

nem planetas com nomes gregos. Proferem

que num espaço que não era ainda espaço, a íntegra

majestade da Luz se fez soprando. Esta noite,

atrapado de treva, socorri-me aflito de um círio.

Cego, tateando, dei com o pavio

e sussurrei mentalmente: «acende-te sésamo!»...

®

Satã

22.

O que incomoda nas moscas é que voam

e assim não permitem uma visão objectiva

da sua arquitectura, nem a percepção cuidadosa

da cor que carregam aos ombros.

O colorido de uma mosca é um preto tão vasto

que até verdes parecem louvar as asas gigantes e

translúcidas com que prometem ovos quando pousam.

®

Satã

21.

ao adormecer Li uns versos em alemão

e, porque não sei alemão, tudo me constou certo

, amplo, verdadeiramente amplo,

verdadeiramente certo.

Aqueles versos fluíram-me pelas veias

no clamor adorável de cada sentença.

Aventuro agora dizer que encetei bem o dia,

pois que nutri, lendo versos em alemão, é

exactamente a ignorância que desejo aos

que lêem os meus versos portugueses.

®   

Satã

20.

¿Se te fui dedicado? sim, sou. Mas no hiato

entre uma melancolia e outra, caí. ¿Confreires?

¿Nós?

Pensar isto molestou-me as recordações, encarcerou

o dormir e fez-me acordar antes do Sol-Novo.

É primavera, bem sabes, e os equinócios

são entes duvidosos, assombrados com a

florescência divina. Brumosas cobrem as certezas

e nascem dúvidas como espinhas entre os dentes.

®

Satã

19.

A luz de um cair-da-tarde no fim de Março

traz uma representação de desesperança

que nem o sono alivia no cansaço.

Com a insolência distinta dos pombos,

os céus tornam-se sonorosos, verdes-escuro,

apartando os anjos das almas que os refletem.

Pior seria ter de andar pelo campo,

respirar fedores de terra e sementes de trigo,

ver bois ao longe com medo de estarem perto,

ou ser tentado a colher uma réstia de flor como

acto de contrição por todo o mal de ter nascido.

Antes a cidade e a luz eléctrica: iluminação

pública, semáforos.

Antes passeadouros a imitar canais venezianos.

®

Satã

18.

Não posso garantir, mas creio

que as fibras da face já não me atendem...

Nada de físico sustenta este credo. E por isso É um credo.

¿Terão alguma vez estes músculos

sido obedientes à minha firmeza?¿Que raio é a vontade?

Julguei que quando «mentalmente» aspirava ao esboço

de um sorriso, numa mecânica síncrona, os lábios se

verticalizavam em amostra inequívoca de aprazer...

¿Como posso ter pensado que aquilo que na «mente»

se articula como «sorriso», nos lábios coincide? ¿ Acaso

a reputação de um sorriso «mental» pode corresponder

ao sentido de sorriso que os lábios têm?

Tantos equívocos. E hoje, agora, não posso garantir,

mas creio,

que as energias da face não me atendem.

®

Satã

17.

Na morte do Prof. Eduardo Chitas

Era filosofista,

nunca tinha deixado o costume das

camisas quadriculadas dos pescadores

de Vila-Franca –, estalinista sem maneiras,

Morreu, chamava-se Eduardo

e ninguém o reclamou em voz alta.

«...Que sofria do coração...» –,

¿quem não sofre?

 ,– «...Que já se tinha reformado...» –,

Sim. Foi a maior alegria

da sua vida mundana de professor.

«...Que estava ultrapassado... Que questões,

agora... depois do muro... ¿Deus sem Homem,

Homem sem Deus?... que disparates...»–,

Os filosofistas estão sempre ultrapassados.

É por estarem superados que, vencidos,

não deixam de regressar ao

currículo olímpico da sabedoria.

Não são filósofos, ¿percebem?

É no «ismo» que constroem a conduta.

Na semana passada, Eduardo Chitas,

nosso camarada, deixou a Terra

onde, todos os dias, duvidava.

®

Satã

16.

Projecto numas folhas de pequeno papel amarelo,

o início e o fim das inumeráveis narrativas que nunca irei escrever.

Estou tão certo de que nunca as irei escrever, como estou certo

da existência de folhas de pequeno papel amarelo.

¿Mas... se lhes conheço a entrada e o acabamento,

não será como se já as tivesse escrito?

¿Viverão essas narrativas, que acredito nunca irei escrever,

numa entrepausa entre mim e o duvidar, fazendo-me ignorar

que num espaço oculto da matéria visível, já escrevi

e li, o que só por dor não soube escrever?

®

Satã

15.

Ainda não era noite, quando, na forja

do café, ardi um dedo no que de mais digital

o confecciona. Adivinhei, como não sabia que se podia adivinhar,

o torrão externo do tacto. E sobrou ter a minha pele agarrada

àquela grelha invisivelmente ardente, para

, pela primeira vez, Ver a impressão do que me toca

invés da habitual intuição de tocar. Tocar

pele e ter tocada a pele, são duas substâncias tão distintas

e removidas da realidade nuclear dos sentidos,

que se torna insuportável pensar que não

se sabe, nem por estimação, daquilo que experimenta o que nos toca, a menos que, por um segundo, o fogo-real-que-queima

, nos acenda... um dedo

, que seja.

®

Satã

14.

Vi um psicotécnico a correr junto a uma autoestrada.

Vestido, evidentemente. Usava uns calções, muito azuis,

uns collants muito pretos, um gorro muito castanho e

uma camisola sem mangas seriamente justa. Ali,

acelerando em collants, circulava na via pública toda a psicologia diplomada das universidades, todo

o pensamento analítico-sintético das escolas primárias

e, como suplemento, o emblema majestático do futebol: O

Clube do Porto. O psicologista que passava, e tossia, do fumo

largado em escape pelos automóveis, demonstrou-me

, cientificamente, como é justo, que numa manhã de chuva, podia

ser de Sol, a lógica da psique tosse enquanto corre e usa

gorros muito castanhos, só para mostrar quão saudável é

na apreciação cuidada da mente aberta do alcatrão.

®

Satã

13.

Quem vê nos astros roteiros da vida futura

; quem cata em búzios outra coisa de divinatório 

que no búzio não seja o som do mar; OU

, ainda, quem,

em lâminas de papelão supõe algo

mais legível do que os títeres estáticos nelas impresso; OU

, ainda, quem,

meneia a cabeça em nãos e sins ao solavancar de um pêndulo... poderá julgar tudo, querer tudo para as suas cubagens

extra-humanas mas mais não deixa de ser que

uma porteira citadina à fala com as comadres, fazendo da esfregona e das chinelas um oráculo rubro da sua mal-decência.

Não desconfio da existência influente de feiticeiros, magos, lamas

, padres, damas-de-companhia, nem mesmo de Deus quando

se obriga a trazer Luz aonde governa a cerração. Pois, para que arriscasse vacilar, teria de provar que não viviam. Na realidade,

até já me atravessei com Deus e com Damas-de Companhia.

Mas... com franco sortilégio, só me prostro perante uma utopia

: a daqueles sábios que suportando acesa uma fogueira,

julgam que é ela mesma o Sol oriente.

®

Satã

12.

Ocupar uma Só divisão no fogo, implica conceder

a cada parede uma janela extensíssima,

por onde passe vento, a luz... quando há luz, o

som dos gritos na rua... quando há gritos na rua,

e fruir uma cama que se compare a uma nuvem

onde se consiga distinguir a humanidade inteira

e de onde tudo possa ser apetecido tão alto

se está do que mundano é

no dia-a-dia rústico das Cidades Colonizadas.

Conseguido, a divisão confinada dessa casa,

transforma-se num inflamar de olhos e peito

fazendo «Abril» para sempre uma Lua, Cheia-de-Março.

®

Satã

11.

Endireito o olhar, perplexo, em direção ao Ar

, com o mesmo receio e desentendimento

com que Adonai terá considerado o dilatado espaço,

depois de um deus intermédio ter descumprido ao

Deus cúmplice dos seres no dia da expulsão do Éden.

Conforme o longínquo Adonai,

encontro gente, deparo-me

com aquilo que cometem, cogitam e... ocultam numa

enganadora sinfonia de charme art-deco.

Se, o paraíso na Terra existe, ...profetizou Daniel,

então o que distingo vive num paralelo plano apartado Dele.

E eu, bebendo um café americano com sabor a áfrica,

sei que não me consigo alinhado nem com o Olimpo terrestre,

muito menos com a Terra pós-moderna dos génios.

®

Satã

10.

Sem querer explicar como sei-o impossível e vã

tentativa a que não me exponho..., tenho visões

firmes de tacto e realidade, com Cesário ambulando

em Lisboa. A única Rua que percebeu.

Durante essas conspecções,

, privilégio de quem É vigilante,

assisto-o a tentar atravessar a estrada

[onde, por ironia, se empina

há muito o seu torso

consumado em bronze]

e a ser atropelado por uma nave de invenção humana....

¿automóvel?... talvez... Sim, um automóvel que na recorrência

das aparições vai cambiando de cor, como se alternasse as tinjas

da paleta-mostruário dos carrinhos-de-linha na Sua retrosaria.

Cesário foi um retroseiro, nada mais, que

tentava diariamente atravessar Lisboa e

que na metade da travessia era mortalmente

derrubado por um engenho de cores mutantes:

Aviso permanente ao retroseiro de que por mais poema

ou escultura erecta que detivesse na Rua que perfilhou,

seria perpetuamente limitado e reduzido de forma a que nunca pudesse delirar adiante da retrosaria.

®

Satã

9.

Há quem reclame a noite como sendo o cálice

de todas as substâncias geradas, as trevas que antepassaram a

Luz do Mundo e, por isso, o ninho afável

dos mestres-de-obras do primeiro e colossal

advento da Terra

: O Sol.

Quem demanda tal ouro para a noite, é porque não sabe

nem intui, que o dia é esplendoroso em si,

que nada, nunca, o precedeu, nem  mesmo as trevas,

e que a noite não é mais do que o ângulo sofredor

a que a Lua está obrigada.

@

Satã

Para o António Cândido Franco

8.

Quando consigo ler aquilo que Pascoaes escreveu

, experimento um calafrio nuclear na boca e uma vontade

periódica de gritar. Nunca me transporto para Amarante,

nem me sinto encarnar árvore em S. João de Gatão...

... às vezes nem me recordo do focinho avatar

com que sempre planeou as fotografias

em que se deixou fixar.

Aquilo que Pascoaes escreveu ainda não foi escrito.

É um lento e pesaroso meio-dia dos vocábulos, uma via-sacra

que ele abriu com o desenho em branco da sua caligrafia loira

, redonda, povoada de anjos e cristos aguarelados.

®

Satã

7.

Há quem chame «poeta» àquele que «faz» poemas.

Mas os poemas não se fazem, nem poeta tem directa

relação com poema. Poema, justamente, é

aquilo que não se faz, que está além do fazer. Ser Poeta

é ter um busto – até pode ser o da república – empedernido nas

células, no peito, nas falanges dianteiras do corpo... O poema 
existe. Está lá, num «lá» encoberto a que apenas chegam os que

, removidos da alma, esperam infinitamente.

®

Satã

6.

O que eu escrevo é tudo o que suporto. Tudo

o que sei... que soube, que... nunca saberei.

Sou um escritor de actas, actas do futuro

translúcido e inculpado que não acercarei.

Porque escrevo actas, e escrevo-as

sem ter testemunhado o momento que traço, Ignoro

a tendência natural para julgar que já tive um passado

, que tenho presente (não tenho, mesmo que o supusesse

), e que o futuro não me espera. É nessa forçada ignorância

que sou alegre quando estou triste e triste quando estou alegre.

É neste trabalho quotidiano de secretário que sou feliz.

Não é motivo para tanto, bem sei... ¿Mas, se ser secretário,

traçador das actas do juízo final, me felicita as sensações,

porque não deveria viver esta ignorância infantil

e misericordiosa para depois adormecer

como se estivesse na quentura do primeiro berço?

®

Satã

5.

Mal abri os olhos... esta manhã... vi-o. Sentado, aos pés da cama,:

Corto Maltese o espectro.

Como ainda não tinha posto os óculos e

a luz era fraca, apenas consegui, encorajando os sentidos,

experimentar ao longe, o calor vermelho

...e laranja da brasa do cigarro dele. Poucas coisas há no mundo (

não este mundo, mas o maior dos mundos, esse a que sempre me refiro quando digo: mundo)–, que aqueçam mais o ânimo de alguém exausto do que a fornalha dos cigarros de Corto.

Já

com a luz da manhã a ferir as cortinas

e com os óculos aprestados, encarei-o.

Olhou-me, num espasmo cerúleo e muito terno. Falámos.

Coisas próprias de marinheiros, dervixes, caminheiros-na-neve.

Mas eu sabia, mesmo antes do começo, que aquele ensejo,

um dia que acontecesse, seria breve, instantâneo, de cruel

na despedida.  Deixei-o ver-me. Só isso...

®

Satã

4.

Filosofar é uma espécie de canto-nono de «Os Lusíadas»,

na verdade

– e um dia que Deus queira, virá ao mundo um

Desejado Culto, provar que a verdade existe,

não é bela e é divina –

filosofar é como percorrer aquelas linhas

que Camões escreveu sem saber o que dizia,

num anúncio de descoberta sensual e sobrenatural,

pois tudo o que é natural está sobre a Natureza e é, portanto, sobrenatural. Ao filosofar, encontra-se

aquela brandura de Ilha,

aquele nadar de ninfas e desejos tão cavados,

que, sem o coração anotar, uma intuição irreversível nos

atravessa e, para a eternidade nos lança no nevoeiro de pensar.

®

Satã

3.

O café antes do dia... fantasia barroca de um início.

O actor pausa o mérito no estojo dos chocolates... saboreia...

... «¡É brandy... Senhor!»... e a manhã sucede com cigarros,

eflúvio a papel de carta, ¡Flores!, junto às vidraças do estúdio.

O aguaceiro verte pelas paredes quadriculadas de vidro, No exterior, sempre no exterior, que ao actor a água nunca

flui adentro... Sofre a tentação de um livro... «¿Telefonia, talvez

...Senhor?». E o dia seguirá,

na opiácea rotação afortunada das horas.

®

Satã

Ou.

Apetecemos chuva... se ela não vem, Ou.

Temos medo quando, desamparada, tropeça nos

céus e choca contra nós num dia plenário de gente.

No que respeita ao que vem dos céus,

tudo vacila entre o desejo na falta e

o temor na abundância... O céu responde-nos com atrasos

e nós, penitentes, castigamos o que sereno existe sob

a pele, mortificados de medo.

Eis a nossa história, e assim seja, pelo século dos séculos.

®

Satã - Domine - Cloridrato de Buprenorfina, 2mg

1.

Versailles, Monte Branco, Kiev... Açores

o fim. É um delgado átimo de susto. E ainda...

De que valeria conhecer todos os terrenos do mundo

se todos os pontos do mundo nunca me conhecerão a mim?

Ainda que me esforçasse, e esforço, por carregar

viagens no mais estreito dos vasos do meu tronco cerebral,

nunca serei dono de uma visão clara da longitude.

Sou.

Ser descontinuado entre meridianos (tenho

memórias, claro, e memória também – essa cada vez menor)

Mas nunca vi nada, nunca li nada, nunca escrevi nada, mesmo

que, no passado, tenha viajado entre continentes

, lido o que nenhum bibliotecário leu, escrito

o que nem Proust escreveu. Versailles, Monte Branco, Kiev...

Açores.... Ponto suicidário do Atlântico.

®

Satã

#30

há numa andorinha todo o amor que nos faz saber ser. r.i.t.a.

Olhar as estrelas antes de dormir é não dormir. Pode
-se lá adormecer depois de testemunhar um céu tão pequeno
um universo tão diminuto. Se os nossos olhos conseguem
abarcar num relance, astros que se diz estarem a biliões
e biliões de quilómetros a arder, então é porque somos grandes
, imensos, muito maiores ou impensáveis que o próprio cosmo.
Há quem se sinta mínimo quando olha o céu… que engano!
Como se pode ser ínfimo e só com um sentido abarcar Sóis
de tantos planos e magnitudes. Esta é a tristeza humana
: ser muito maior e cósmico do que a mente é capaz. Das
trevas o Homem fez nascer a luz do Sol. Inventou o seu tormento.

Frederico Mira George